Was sie labert

Zwischen Selbsttäuschung und Selbstverrat verläuft eine feine Linie. Manchmal übertritt man sie. Steht vor einer Menge Fakten, die man so nicht schaffen, und Fragen, die man sich eigentlich nie stellen wollte. Warum habe ich es wieder getan? Warum bin ich so? Ein Kind verlernt auch nicht einfach wieder, zu laufen. Feine Linien verlaufen zwischen den großen Themen im Leben: Hoffnung und Enttäuschung. Witz und Ernst. Liebe und Hass. Ich tue hier so philosophisch und latsche mir selbst auf die Füße. Anderen Ratschläge geben und selbst den Karren mit Karacho in den Misthaufen donnern. Ich liebe diese Redewendung "So klein mit Hut", aber unter selbigen passe ich gerade dreimal. Ich will mal so schlau handeln, wie ich predige. Wenn selbst Schlaf, Freunde und Kirschjogurt nichts mehr an der Trübe ausrichten können, wird es Zeit, sich selbst ins Gesicht zu schauen und sei es auch nur im Spiegel, diesem verteufelt ehrlichen Geselle. Falsche Abbiegung. Umdrehen. Weitersuchen.

"Nichts ist schwerer zu ertragen als eine Reihe von guten Tagen." Wer auch immer das gesagt hat, hatte das Melancholikergen und - Recht. Es läuft. Oder eher: Es rennt. Ich kann die Geschwindigkeit gar nicht fassen, in der sich gerade Dinge ereignen. Wie ein fahrender Zug ziehen die Geschehnisse an mir vorbei. Als wäre ich nicht nur nicht dabei, sondern erst recht nicht die Protagonistin. Ich kann nicht ausmachen, wann und wie es anfing, und stecke doch mittendrin. Probleme, Sorgen und Ängste sind nicht weg, aber werden abgedämpft. Ich habe plötzlich so einen Weichzeichner, der das alles ein wenig in den Hintergrund drängt. Oder vielleicht werden mir die Verwindungen in meinem Kopf durch ihn erst wirklich bewusst. Wer sonst gibt einem in so einem Ausmaß eine Referenz zu dem, was man tut? Ich dachte die meiste Zeit meines Lebens, nur ich habe abendliche Fressanfälle oder trinke zu viel Kaffee. Was an sich nichts Dramatisches ist. Nur stelle ich das jetzt erst fest. Warum? W